Revista poética Almacén
Los Poetas

La Palabra Itinerante
La Palabra Itinerante es un colectivo de agitación y expresión cultural. Tiene su nacimiento en Sevilla y Cádiz, y se dedica a la acción poética a través de diversas vías, lenguajes y cauces, en un continuo proceso de investigación hacia una comunicación honda y transformadora. Entre las múltiples dedicaciones de los autores que integran el colectivo se encuentran: la creación de su propia obra y su difusión; la búsqueda de modos eficaces de accionar los textos (con propuestas y soportes que contemplan el anudamiento de música y poesía, la poesía escénica, la poesía sonora... en actuaciones en vivo o a través de registros); la organización de actividades para la difusión de la literatura (como es el caso del ciclo permanente Poesía en Resistencia, que se celebra en El Almacén de la Imperdible, en Sevilla, todos los miércoles desde 2001 y por el que han pasado para recitar más de sesenta autores de todo el Estado hasta la fecha); tareas de edición; organización de actividades para la animación a la lectura y la escritura, como es el caso de los diversos talleres de creación literaria que coordinan e imparten para diversos públicos e intereses... Todas las actividades de La Palabra Itinerante parten de los presupuestos de una fuerte implicación con el entorno social y una conciencia de la responsabilidad y función social del arte, el hecho literario, y de aquellos que lo ejercen.

lapalabraitinerante@yahoo.es

ESTA SELECCIÓN DATA DEL AÑO 2002. PARA UNA INFORMACIÓN MÁS ACTUALIZADA PUEDEN VISITAR ESTA ENTREVISTA AL COLECTIVO o ESTE ENLACE


MIGUEL ÁNGEL GARCÍA ARGÜEZ (La Línea, 1969) es poeta (Las tijeras y el yogur, Ayuntamiento de Chiclana, 1995; Ecce Woman, Diputación de Cádiz, 2001), novelista (Los búhos, Fundación Vipren, 2003), cuentista (El bombero de pompeya, Fundación de Cultura Ayuntamiento de Cádiz, 2002), ensayista (El pan y los peces, Ayuntamiento de Chiclana, 2001), columnista (Diario de Cádiz), dramaturgo y compositor. También tiene tiempo para impartir talleres literarios y para agitar la cultura desde La Palabra Itinerante.


El día de la resurrección

Y llegó el día de la resurrección.
Tan doloridos y cansados nos levantamos de la tierra
que casi hubiésemos preferido
quedarnos, amor mío, en las cálidas mortajas.
¡Qué sabor a luciérnagas endrinas
en las negras gargantas de la noche!
Había luces y antorchas,
hogueras a lo largo del campo
y un extraño deambular de almas
perdidas, soñolientas y asustadas.
¿Y dónde está ahora Dios?
decían algunos temblando de frío,
¿para qué se nos ha hecho salir
del dulce sueño de la muerte,
la oscura y apacible maternidad
de este sueño sin escamas?
Vagamos, amor mío, en la noche sin saber
qué hacer ni adónde ir.
Te busqué lentamente
entre aquella muchedumbre
de sombras aturdidas, amor mío,
pero sólo vi extraños cuerpos
y rostros asustados.
Pasaban las horas y el frío crecía,
y crecían tambiín el miedo y la extrañeza.
Dios no aparecía y fue entonces
cuando todos decidimos regresar a la tierra,
a los tibios brazos del sueño del cáncer
y acurrucados al fin en nuestros huesos amarillos
tuvimos, amor mío, la triste certeza
de que alguien, mucho tiempo atrás,
nos había estafado con extrañas promesas



Tu voz está llena de gatos

Tu voz está llena de gatos
Una voz sin vergüenza
Una voz despeinada y milimétrica
Gatos llenos de grasa y de ojos
Una voz amurallada de lluvia
De luciérnagas de muertos
De plastilina y de sueños

Calla ahora y escucha

Patalea en mi pecho
Un ratón asustado



After-Shave

No nos hemos dado cuenta aún
pero ha llegado ya, sin ruido alguno,
el día en que al fin todos nosotros
olvidemos los nombres de las cosas,
el sabor del pan de molde,
los anuncios de relax,
el botón de encender todos los miedos,
el código postal, el olor del after-shave,
la matrícula del coche,
el mando en la distancia,
la póliza, las llaves,
el pronóstico del tiempo,
los precios, los tampones, el idioma,
la agenda, los ahorros, nuestro nombre,
cómo era ese gesto sumiso y extraño
con que a todo decíamos que sí.





DAVID ELOY RODRÍGUEZ RAMAJO (Cáceres, 1976) es poeta (Chrauf, Ediciones de la Universidad de Sevilla, 1996; Miedo a ser escarcha, Qüasyeditorial, 2000), da talleres literarios, organiza el ciclo Poesía en Resistencia (Sala La Imperdible, Sevilla), canta y escribe con el Circo de La Palabra Itinerante (CD: Arte a la idea, 1999), escribe cuentos y guiones para tebeos y ataca la cultura desde La Palabra Itinerante.


El pasado es un coche que se aleja

Dejan atrás mensajes con carmín
en el espejo del baño,
direcciones ilegibles,
botellas de vino vacías.
Dejan recuerdos con garras,
sábanas deshechas,
habitaciones frías que miran al mar.
Dejan perplejidad,
interrogantes, silencio.
Dejan mordiscos en los huesos
como un tatuaje,
marcas indelebles como cicatrices al sol.
Dejan algo de equipaje,
perfumes, pelos en la cama.
Dejan un nombre
como una llaga en la boca,
una ciudad, un paisaje nocturno.
Una costumbre, un gesto,
un lenguaje privado.
Dejan un temblor,
lágrimas.
Dejan arañazos.
Dejan ganas de vivir
y ganas de morir.
Todas las aves son aves de paso,
y nunca hay tiempo para despedirse.
Amar es vivir prórrogas
en el reloj que fabrica olvidos.
Cuando pasa el tiempo
el recuerdo se vuelve
un viaje de retorno
con lluvia en el parabrisas,
nos faltan detalles,
las fotografías se emborronan,
se ensucian, se gastan,
nos falta amor,
o ya es tarde
o imposible.
Hoy me acuerdo de una mujer que amé.
No sé dónde está ahora,
si encontró lo que buscaba.
No sé si me recuerda.
No sé siquiera si está viva.



Al fuego en el que comprendimos el bosque

No hicimos sino apropiarnos de la vida,
batirnos con el tiempo.
Fuimos las veces en que quisimos
vivir para siempre.
Las veces en que quisimos morir.
Fuimos lo que le ganamos a la muerte:
conocimientos de relámpago,
encuentros de luz,
un tiempo que ya no se olvida.
Eso es lo que nos sobrevive:
como el esqueleto de la ballena
que queda varado en la playa
y demuestra que hubo ballena.
Como la bufanda y el sombrero
de un muñeco de nieve.


Marat-Sade, 1998

El problema ahora
es que hay muchos vigilantes
y pocos locos.
El problema ahora
es que la jaula está
en el interior del pájaro.

IVÁN MARISCAL CHICANO (Jerez de la Frontera, 1976). Poeta, cantautor y compositor de rock (Cd: Un día en el país de los humanos, Sevilla, 2001. Han editado sus textos en numerosas revistas y publicaciones y participa activamente en encuentros poéticos, recitales y actuaciones. Forma parte del colectivo de agitación y expresión cultural y La Palabra Itinerante.

ivmariscal@yahoo.es





PARÁBOLA DEL MIEDO
(LA HISTORIA DE LA CHICA QUE CAMINA)

Os voy a contar una historia terrible:
una muchacha camina en medio de abril
y es hermosa, y se siente sola y tiene miedo.
A su espalda lleva escuchando un minuto
el latir de unos pasos que la siguen.

La muchacha camina y mira de reojo,
comienzan a sudarle las manos,
apresura el ritmo,
busca formas de despiste,
una manera de huir,
pero nota que el chico sigue, inexorable,
aguardando sin perderla de vista,
poniendo los compases a su desazón.

La muchacha que camina aminora ahora velocidad,
deshace el tintineo de los pasos,
espera que resulte y la adelante,
que él sólo sea un chico que pasea
contemplando un rato su belleza de abril.
Entonces él lo hace y ella respira
mientras lo ve alejarse,
elegante y tranquilo,
pensando aliviada que sólo es un chico
sumergiéndose en el sumidero de la ciudad.

Así es, poco más o menos,
la historia terrible de la chica que camina.
Sólo hace falta un detalle, digamos narratológico,
para tomar dimensión exacta de su intención.

Esta historia terrible está contada
desde el punto de vista del verdugo.



ITINERARIO DE LA LUZ

Él acaricia su piel, camino hollado,
claro habitado de rescoldos,
refugio de expediciones antiguas,
paisaje de noches que él no vivió.

La acaricia como extensión de jungla,
sintiendo la vida de otros seres latir.
La recorre tocando otras manos,
la besa encontrando otros labios.

Ella es una tierra sin lindes ni cercos,
una tierra sabia abonada con valor.
Él lo sabe.
Por eso cava hondo y dulce en sus entrañas,
lejos del páramo que ayer compartía.
Ese lugar donde probaba el hastío
que padecen las estatuas en las plazas.

Por eso él comprende,
y agradecido en la madrugada
cava hondo y dulce el mundo,
cava hondo y dulce en sus entrañas.

En las de ella.
Y en las de él.





MANUEL FERNANDO MACÍAS HERRERA (Medina Sidonia, 1974) es portavoz de Izquierda Unida Los Verdes (Andalucía) desde 1995, redactor de la revista Puerta del Sol y agitador cultural con La Palabra Itinerante.


Intuyes que no huelen a fresa estos labios

Aún no sabes ( las noches tan vacías)
Que un cadáver se siembra bajo cada boca.

No. Las voces de la margarita son poesía.
El vuelo de las aves es poesía.
La brisa el canto el mar. Ellos lo dicen.

Poesía. Ellos lo dictan.

Pero no los muertos- hablo de éstos-
Los espigados los amarillos muertos
De cada garganta.

Los húmedos muertos de la saliva.
Los lapidados muertos bajo los dientes.
Los muertos de adentro
los de trigo

Aquellos que al descomponerse
Sólo dejan un reguero de besos falsos
Y de palabras.



(In-migrar)

Miramos el edén con un nudo
En la garganta
Mientras el gusano cerraba
las puertas
De la manzana.




JUAN ANTONIO BERMÚDEZ (Jerez de los Caballeros, Badajoz, 1970) es escritor, periodista, corrector editorial y crítico de cine. Como escritor, ha obtenido varios premios de relato y poesía y ha publicado además textos literarios en numerosos periódicos, revistas y catálogos.

jaberber@yahoo.es





LA MUERTE, ALGUNAS VECES

La casa de la esquina, aquella casa,
tan subterránea y blanda y llena de juguetes,
se resume en esta cifra, sucia
como todas las cifras.
Personas que no conozco
viven ahora en ella,
allí hacen y deshacen
su amor sobre las camas,
desayunan y riegan sus macetas.
La muerte, algunas veces,
no hace ruido
ni tiene prisa.
La muerte es ese pájaro
que pasa algunas veces.



COMPAÑERO ENEMIGO

Compañero enemigo, nos convocan
los bárbaros tambores, las sirenas
leprosas de la guerra, el olor acre
que reclama genética venganza.
Desobedeceremos. Cruzaremos
los cuchillos delante de la lumbre
en la tierra de nadie, que es mi tierra,
nuestra tierra sin planos ni alambradas.
Y allí compartiremos el arroz
y la perplejidad de estar tan vivos
entre tanto cadáver contagioso.
Compañero enemigo, no te mueras,
ni me mates, ni huyas, ni te rindas,
que tenemos que hablar de muchas cosas.





JOSÉ MARÍA GÓMEZ VALERO (Sevilla, 1976) es poeta (Miénteme, Qüasyeditorial, 1997; El libro de los simulacros, Ayuntamiento de Lepe, 1999; Prisioneros del ansia, Ed. C.E.L.Y.A., 2003), imparte talleres literarios, organiza el ciclo Poesía en Resitencia (Sala La Imperdible, Sevilla), canta y escribe con el Circo de La Palabra Itinerante (CD: Arte a la idea, 1999), colabora con el cantautor Iván Mariscal (CD: Un día en el país de los humanos, 2001), coordina la Colección Resistencias y agita la cultura desde La Palabra Itinerante.


Prisioneros del ansia

A pesar de este frío,
a pesar de esta brisa de alfileres
que empaña el corazón de los ángeles,
a pesar de los terribles pronósticos,
de las recomendaciones,
a pesar de la prudencia y del olvido,
muchos volverán esta noche, como tantas,
a recorrer los campos con antorchas.
Y así,
enfermos y ateridos,
deshechos de paciencia,
abrigados de lástima,
escarbarán de nuevo los vencidos
hondas grietas sobre el hielo,
cicatrices ardientes que debieran persistir.
Incansables, fatigados, convencidos,
huidos de la niebla y de su velo,
embarcados en una travesía
que quizás dure ya demasiado,
perderán sus alas antes de morir.
Pero no bajarán la mirada.
No renunciarán
ni rendirán su empeño
hasta que una mariposa salvaje
estalle en el recuerdo de los recién nacidos.



¿Quiénes fueron?

¿Quiénes señalaron nuestros nombres
en las grandes plazas
y se burlaron de nuestras llagas?
¿quiénes arrancaron el corazón
a los caballos que tan lejos
habían de llevarnos?
¿Quiénes convirtieron nuestros puños veloces
en estos torpes muñones de esparto?

¿Quiénes crearon el molde
donde una y otra vez
se fragua la muerte?
¿Quiénes fueron?

Que den un paso al frente,
que ya está bien de tanto llanto.
Que den ahora un paso al frente,

que los vamos a perdonar.



La siembra

Corazones baldíos, arrasados,
se acercan vientos, llegan:
acoged la simiente en lo hondo.
Corazones baldíos, ya es hora:
mostrad voluntad de surco.
Sabed que hay labranzas
que no deben esperar.





MANUEL ORTEGA PÉREZ (Sevilla, 1975). Poeta, cuentista y guionista y realizador audiovisual. Crítico literario y cinematográfico. Ha publicado en 2002 el libro de relatos Persiga a esa góndola (LF ediciones, colección El árbol espiral; Salamanca, 2002). Ha obtenido el Premio 2001 Fernando Quiñones de Poesía, en la modalidad de autor gaditano. Agita el panorama cultural desde el colectivo La Palabra Itinerante.

manuelortega@cinestrenos.com




CUANDO LA AMISTAD ES LA LIMOSNA
políticamente correcta a este tercer mundo
y cuando no me quedan ni ganas
ni tiempo, ni fuerzas de ser fuerte
y decir venga cuéntame tus aventuras
y, por favor, expláyate en las sexuales
Cuando todo esto y un poco más
me deja maltrecho en el salón
sin ganas de ver la tele
ni de llamar a mis mejores amigos
ni de leer ningún libro recomendable
de pronto, me asalta un deseo
palmario como una cita bíblica:
por favor, ódiame ahora
igual que me odiabas
cuando estábamos juntos



PEDRO DEL POZO Y TOSCANO (Sevilla, 1971) es poeta. Ha publicado Colección de poemas (Ediciones La Palabra Itinerante, Colección Resistencias; Sevilla, 2003). Asimismo poemas suyos han sido incluidos en los libros colectivos: Nosotros (1993), y Doce poetas cantan (1995), ambos en Lautaro Editorial Iberoamericana. Pertenece al colectivo La Palabra Itinerante.

pedropt@supercable.es





Digo que nos pongamos a escribir
con manos relajadas palabras o garabatos
o dibujos en la arena
digo que comuniquemos pensamientos
que lo que tenemos dentro
inunde un trozo de planeta
digo que gritemos o gesticulemos
digo que invadamos una calle
y expulsemos al monstruo-coche
digo que digamos que a la indiferencia
le van a crecer pelos de tanto esperar
la resolución de conflictos en islas lejanas
digo que decoremos las paredes
con mensajes muy claros del tipo el poder a la mierda
digo que descrucemos los brazos
y descubramos las mentiras de los libros sagrados
y digo que etcétera y etcétera-



UN RATO AL BORDE DE LA BAÑERA

Suena rock and roll a través de los agujeros
los niños clavan los dedos en el agua
desorientadas luces desde el techo derraman
la deseada miel
como castigo
de lástimas látigos lagartos y pájaros
pero nadie escucha y sólo el viejo amigo
será capaz de encontrar una salida
y ahora espera
como yo
un nuevo día el lento amanecer
el despertar del pájaro espera
que se aclare el panorama
y todos los asesinos sean llamados asesinos
y todos los soldados sean prohibidos
y todos los papeles en blanco sean utilizados
y todos los personajes de novela mueran
y todas las canciones revienten
y nuestros enemigos
sean
nuestros enemigos
y la palabra AMOR sea escrita
con trazos agradables en los umbrales
de todas las casas
y entonces seremos libres
y todo esto ocurrirá
de golpe y sin querer
y las piernas y la saliva formarán
exactos dibujos sobre el albero y la yerba.





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Comentarios

Investigando por la red, he conocido de vuestra existencia. Me ha llamado la atencíón que os reunís los miércoles, casuálmente quien se dirige a vosotros tambien lo hace el mismo día de la semana desde 1.999. Os envío mi correo porque estaría bien que estuviésemos en contacto. Fundé el Grupo Nueva Poesía Angel Urrutia, dentro del Ateneo Navarro, y somos un colectivo de escritores y lectores. Asímismo, hemos fundado y coordinamos el Grupo de Prosa Miguel Delibes.En estos momentos estamos recibiendo trabajos para la creación de una nueva revista IMPRESA. Estariamos encantados de recibir los vuestros. Os envío nuestra dirección: ATENEO NAVARRO, GRUPO DE POESIA ANGEL URRUTIA, ( A la atención de Isabel Blanco )Avd. de Barañain,10-1º A.-31008-PAMPLONA.-UN SALUDO Y HASTA PRONTO.

Comentado por Isabel el 2 de Marzo de 2003 a las 09:03 PM

Hola. Me llamo Edgardo Zouza, soy de una ciudad muy pequeña del interior de Argentina llamada Olavarría. Desearía saber si es posible enviarles
un libro, ya sea en forma digital, o por correo tradicional. El libro es de poemas se titula " Confesiones del ángel barbudo". Si es de su interes les pido me envien una respuesta. Desde ya muchas gracias, y mis felicitaciones por su labor en pro de la poesía.

Comentado por Edgardo Zouza el 18 de Marzo de 2003 a las 06:38 PM

Hola...!! he disfrutado de vuestras poesías en una tarde nublada y fría del sur del sur.
Un saludo grande y los invito a leer mis textos en la bitácora y las canciones del
sitio web de mi grupo musical VOLCO LA ONDA.

SaNtIaGo
URUGUAY

Comentado por Santiago Castillo el 12 de Abril de 2003 a las 09:07 PM

Compañeros, ¿no les parece extraño esto? Si les llama la curiosidad, por favor, háganlo circular. Léanlo con cuidado:


Concursantes Literarios Unidos contra la Especulación y Tráfico de Influencias

(CLUCETI)

...............................


Fallo del Premio Internacional de Poesía "Germanía"

El día 12 de mayo de 2003 un jurado presidido por el escritor y poeta D. Jorge Urrutia e integrado por los poetas D. José Viñals, D. Antonio Méndez Rubio, D. José Ángel Cilleruelo y por el señor Director de la Escuela Sindical Confedal de CCOO D. Carlos Capa, reunido en Madrid, dio a conocer el fallo del "PREMIO INTERNACIONAL DE POESÍA GERMANÍA" . Certamen promovido por Editorial Germanía, de Alzira, Valencia y auspiciado por la mencionada Escuela Sindical Confederal "Muñiz Zapico".
Al cabo de las deliberaciones el fallo recayó sobre la obra "SIMA", del poeta jiennense, residente en Orcera (Jaén) D. Guillermo Fernández Rojano.
En su argumentación los señores miembros del jurado sostienen que: "El libro es de una alta densidad poética, amargo, esperpéntico a veces, de una contención y sabia medida, de muy alto nivel, asimilable a la gran tradición expresionista y, en otro plano, a la plástica negra de un Goya o de un Gutiérrez Solana".
El autor de la obra recibirá una cuantía en metálico de seis mil euros (6.000 euros), y su libro será publicado por Editorial Germanía en la colección "Los Premios".
(13/05/03)


1
JOSÉ VIÑALS: Animales, amores, parejas y blasfemias.
Prólogo de Guillermo Fernández Rojano.
Primera edición 1998
(2ª edición en HOJA POR OJO, ampliada con el libro El cielo y con otro prólogo de José Ángel Cilleruelo, 2001.)

José Viñals nació en Córdoba (Argentina) en 1930; reside en España desde 1979 y posee la doble nacionalidad hispano-argentina. Su primer poemario hecho público fue Entrevista con el Pájaro (Losada, Buenos Aires, 1968). Etc.


……………
En:

http://www.cult.gva.es/dglab/revista-lletres/Numero2secciones/poesia%202-2000.pdf


se lee:

“Boca de Asno. Guillermo Fernández Rojano. Germanía. Alzira. 1999

Este Boca de asno es el quinto poemario de Guillermo Fernández Rojano (Jaén. 1957) Prologado por José Viñals se compone de 65 poemas agrupados en seis secciones:….”.


SIN COMENTARIOS

Comentado por concursantes unidos el 13 de Mayo de 2003 a las 07:39 PM

grandes...

Comentado por carlos fernández el 30 de Junio de 2003 a las 01:29 AM

ayer.
maté
a un
cani.
quería meterme las manos en los bolsillos

Comentado por nomeacuerdode el 1 de Octubre de 2003 a las 06:01 AM

Porque la poesía no es una ridícula reverencia ni un gesto de salón, porque la poesía no es literatura, porque la poesía es una lengua afilada contra la muerte, por eso estáis ahí.
Soy Diario de un rebelde, soy Esclavos y libertos, soy Dulcinea en Manhattan, soy Verónica Pedemonte. Porque Cádiz sólo es rebelde en internet,pero las fieras en la red intentan liberarse.
Porque mis padres formaron parte del llamado movimiento beat pacense con Manuel Pacheco, por eso huí, por eso volví. Gracias. Besos.

Comentado por veronica pedemonte el 21 de Julio de 2004 a las 09:58 PM

Porque la poesía no es una ridícula reverencia ni un gesto de salón, porque la poesía no es literatura, porque la poesía es una lengua afilada contra la muerte, por eso estáis ahí.
Soy Diario de un rebelde, soy Esclavos y libertos, soy Dulcinea en Manhattan, soy Verónica Pedemonte. Porque Cádiz sólo es rebelde en internet,pero las fieras en la red intentan liberarse.
Porque mis padres formaron parte del llamado movimiento beat pacense con Manuel Pacheco, por eso huí, por eso volví. Gracias. Besos.

Comentado por veronica pedemonte el 21 de Julio de 2004 a las 09:59 PM

Porque la poesía no es una ridícula reverencia ni un gesto de salón, porque la poesía no es literatura, porque la poesía es una lengua afilada contra la muerte, por eso estáis ahí.
Soy Diario de un rebelde, soy Esclavos y libertos, soy Dulcinea en Manhattan, soy Verónica Pedemonte. Porque Cádiz sólo es rebelde en internet,pero las fieras en la red intentan liberarse.
Porque mis padres formaron parte del llamado movimiento beat pacense con Manuel Pacheco, por eso huí, por eso volví. Gracias. Besos.

Comentado por veronica pedemonte el 21 de Julio de 2004 a las 10:00 PM