¿A dónde van las mascotas con poquito carisma? Van a un cielo de personajes ficticios con poco carisma? ¿Desarrollan allí historias alucinantemente trágicas y bellas una vez se han alejado de la imaginación de domingo por la tarde de sus creadores? Estoy pensando todo el tiempo en damnificados profesionales como Antenito. Antenito fue durante cierto tiempo, quizá tres meses, la mascota de antenatrestelevisión. O en cinecito, que creo que es de una distribuidora o de algo así y que es él mismo una cámara de cine espantosa que te conmina a apagar el móvil. O en el osito Misha. ¿Alguien se acuerda del osito Misha? Tenía serie propia, en televisión. Que yo recuerde ha sido la única mascota olímpica que se ha hecho pis encima. Pero no se trata de eso. Me refiero más bien al canguro y al elefante. Creo que uno era del banco de santander y otro del hispano veinte. O treinta. Y había también un cerdo espadachín ultradelirante. Unos y otros saltaban y se orondeaban para que les dieras tu dinero. Era una época aquella en la cual los bancos te trataban como a un niño. Ahora no sé lo que pasa, no estoy al caso. No se trata de bancos ni de eso. Se trata más bien de saber de una vez por todas quién coño es Burmar Flax, el tipo ese que sale en los envoltorios de los polines y que no acaba nunca de cruzar la galaxia. ¿Es de la familia real el Capitán Cola? O el señor Boomer (mucho más chicle). ¿Por qué oscura razón se cambió el nombre Mister Proper? ¿Qué estará haciendo Manuel Luque Director-general-de-Camp? Todo son animales, una mitología rara que suple con estiercol la pacatez de la mitología anterior, la fe imbécil de nuestros mayores. Toda esta mierda y aquella queda ahí adentro afianzada, inscrita en el laberinto de pacman, en el terror sin forma de Juanita Banana, en el tacho miserable del poeta de la mus.
¿Qué se saca de todos estos pitostes de miga de pan? La idea de un punto o puntos central o centrales preside o presiden, ya no me entero. Esta cultura no necesita más chimburulos. Las experiencias se viven muy perfectamente sin zepellón cognoscitivo alguno, gracias. Los amores, el picor, no necesitan jamelgos consuetudinarios. Muchas gracias. Esta cultura necesita desangrarse. Gracias otra vez. Esta cultura necesita una dosis letal de anticoagulante. Esta cultura necesita veneno de rata. Gracias.
Y añado yo: esta cultura es pobre,esta cultura no tiene quien le ofrezca un mísero mendrugo de pan,esta cultura no existe,esta cultura existe en demasía.Porque fido dido no era producto de las ansias de beneficios de los de seven up,tenía vida en si mismo,la vida que cualquiera q lo viese tenia a bien darle.El,como tantos otros,no tuvo la culpa de las circunstancias que le otorgaron la vida,el tenía su vida.
Y como diría silvio: "la vida de un pajaro en vuelo...la vida q sale a jugar...la del triste loco...la q sabe a poco...la vida me ha hecho cancion.
Y q pasa si el osito misha es,en mi imaginacion,un tio fenómeno? pues q nadie podra rebatirmelo,pues nadie tiene potestad en la sensacion q de las mentes surge acerca de un ser cualesquiera.Si alguien dice q era un ser odioso,tampoco podre rebatirselo yo.
Un abrazo